Фокич проснулся с гудящей после вчерашнего вечера головой. В последнее время он почти перестал пить до выхода на работу, но все же иногда срывался - вечером перед сменой доставал трехлитровую банку самогонки и жадно пил ее из стакана, закусывая погаными консервами вроде бычков в томате или хлебом, щедро обляпанным баклажанной икрой.
Ф. подошел к загаженному мухами окну, припоминая, что где-то за шторой была спрятана бутылка пива. Его жена, постоянно пилившая его по поводу выпивки, время от времени прятала алкоголь, и особенно - заначенное на опохмел. Но на этот раз бутылка стояла на месте, и даже была не совсем теплой - из щелей в раме дуло холодом поздней осени, так что нагреться за ночь пиво не успело. Жадно глотая, Ф. подумал - "К черту такую работу, да и пить надо поменьше. Пятьдесят семь лет - возраст немолодой. Хотя как иначе? Пенсии-то нет еще ни хуя, а на такой работе - как не пить?". С такими мыслями он начал переодеваться в рабочую форму, заляпанную какой-то немыслимой липкой грязью. "Блядь, все учит Зинка, как жить, а чтоб постирать - хуй там", подумал он, натягивая старые ботинки армейского образца, привезенные как-то сыном, приехавшим погостить пять лет назад. "Вот дети-то, выросло репье поганое. Хоть приехали бы, старика повидать, черти" - с такими мыслями Ф. вышел на улицу, прячась от хлопьев мокрого снега, сыпавшихся из свинцового неба.
Идти до железнодорожной станции, где он работал грузчиком, было...
(
Беда какая-то, не работает видео. Просто не грузит